Tarde que socavó nuestro adiós.

Tarde acerada y deleitosa y monstruosa como un un angel oscuro.

Tarde cuando vivieron nuestros labios en la desnuda intimidad

        de los besos.

El tiempo inevitable se desbordaba

        sobre el abrazo inútil.

Prodigábamos pasión conjuntamente, no para nosotros sino para la

        soledad ya cercana.

Nos rechazó la luz; la noche había llegado con urgencia.

Fuimos hasta la verja en esa gravedad de la sombra que ya

        el lucero alivia.

Como quien vuelve de un perdido prado yo volví de tu abrazo.

Como quien vuelve de un país de espadas yo volví de tus lágrimas.

Tarde

Pídeme mi mano

un abrazo

una caricia

un retrato

Pídeme una mirada

un beso

un latir

una palabra

Pídeme todo eso

y mucho más

pero ya sabes

no me pidas que me quede

¿Qué más he de decir?

Ya dije todo.

Insisto en el silencio de las lágrimas.

Hay voces que se ocultan en el ruido,

hay otras que se van por la distancia.

Hay tardes pasajeras del otoño

que nos traen la voz de la hojarasca,

y noches desganadas de hastío

que son pesadilla para el alma.

¿Qué más he de decir?

Cerré los versos,

clausuré de las rimas las ventanas,

sólo filtra la luz de la penumbra

de una vaga vigilia por el alba.

Rueda el último minuto de mi vida

con un dolor antiguo a las espaldas

y es

Es un cuento, me lo regalaron hace no mucho tiempo pero lo queria compartir con vos. Quiza lo conoces, quiza no, quiza te guste o quiza no, pero me acorde que lo tenia y en este momento de tanto odio y sentimientos feos puede venir bien. Un beso.

El pájaro del alma.

Hondo, muy hondo,

dentro del cuerpo habita el alma.

Nadie lo ha visto nunca

pero todos saben que existe,

saben tambien lo que hay en su interior.

Dentro del alma,

en su centro,

esta, de pie sobre una sola pata,

un pájaro: el pájaro del alma.

El siente (Leer más)

Gladiolos rojos de sangrantes plumas
lenguas del campo llamas olorosas:
de las olas azules amorosas
cartas os llegan: pálidas espumas

Flotan sobre las alas de las brumas
epístolas de polen numerosas
donde a las aguas piden por esposas
gladiolos rojos de sangrantes plumas

Movidas son las olas por el viento
y el pie de los gladiolos van besando
al son de un suave y blando movimiento

y en cada dulce flor de sangre inerte
la muerte va con piel de sal entrando
y entrando van las flores en la muerte

Oscar Hahn                             

Oscar Hahn Nació en Iquique en 1938.
Estudió