Gracias por tus gratos comentarios

Convertidos en versos improvisados

Gracias por tus sabios consejos

En momentos de tristeza y debilidad

Gracias por dejar que me acerque a ti

En un momento donde la soledad me acompaña

Gracias por cruzarte en mi camino

O quizás me crucé yo en el tuyo

Creo que el culpable ha sido el destino

Contra él poco podemos hacer

Solamente dejarnos llevar donde él quiera

Y soñar que todos los días son primavera.

Y yo detestaba a Neruda, a ese hombre machista, coleccionista impulsivo, tan lleno de egoísmo y con tanta facilidad de olvido. Cómo iba a perdonarle a mis 20 años el abandono de Delia, a quien yo consideraba la detonante de su éxito, cómo iba a perdonarle en los años en que mi sangre era puro idealismo, el capitulo del abandonado a su hija o a su esposa holandesa. Por esos días, me sentaba en una de las casas que habitó, buscando un rastro, un espacio de sus mujeres, algo que él hubiera hecho por ellas, y en medio de tanto culto a él mismo, no había nada. Sin embargo, miraba esas hojas escritas descabelladamente con lápices a tinta verde, o esas servilletas de avión escritas de un tirón, llenas de sentimiento entrelazado perfectamente de pura belleza, y todos mis reparos a Neruda se desvanecían, pues finalmente para escribir hay que vivir con el corazón a mil, y él lo sabía.

Por esos días deje que la poesía me abrazara o los poetas no lo sé. Y me deje maravillar con el lúdico Huidobro (y cómo no rendirse a sus pies), con la desolación de Carlos Pezoa Veliz, y tantos otros. Por ahí, y habiendo superado piecesitos de niños… logre introducirme un poco en la obra de Gabriela Mistral, esa mujer a quien no podía quitarle de encima la caricatura de la inspectora del internado en que estudie, pero que sin embargo hablaba del "Mujerio" y que parecía encender las paginas en algunos ensayos y varios poemas. Algo tenia esta Señora tan parca y sería que no me convencía, era cosa de mirarla, de leer alguna biografía y de dudar hasta de la autoría de su obra… era muy fome, tenia vida pacata y con esa carga de mártir dedicada a los niños, me hacia bostezar antes de intentar encontrar el motor de su inspiración.

En fin, todo esto es cuento viejo, ya no leo poesía, ni me dedico a entender los motivos de la creación de nadie… (Ahora leo LUN!!!), ya no busco conocer la vida de los poetas, pero las noticias traen la buena nueva, y revelan las cartas de amor de Gabriela con su Secretaria (Doris Dana). Misivas cargadas de belleza, derroche de sentimiento capaz de derrumbar la estatua que la pacatería nos quiso vender de Gabriela y nos devuelve el reflejo escondido de una vida real, con dolor, miedos y pasión…

“Tal vez fue locura muy grande entrar en esta pasión. Cuando examino los primeros hechos, yo sé que la culpa fue enteramente mía. Yo creí que lo que saltaba de tu mirada era a[mor] y yo he visto después que tú miras así a mucha gente. Loco fui, insensato: como un niño, D[oris], como un niño”.
(GM a DD, ~20 iv 1949, Veracruz).

Tarde acerada y deleitosa y monstruosa como un un angel oscuro.

Tarde cuando vivieron nuestros labios en la desnuda intimidad

        de los besos.

El tiempo inevitable se desbordaba

        sobre el abrazo inútil.

Prodigábamos pasión conjuntamente, no para nosotros sino para la

        soledad ya cercana.

Nos rechazó la luz; la noche había llegado con urgencia.

Fuimos hasta la verja en esa gravedad de la sombra que ya

        el lucero alivia.

Como quien vuelve de un perdido prado yo volví de tu abrazo.

Como quien vuelve de un país de espadas yo volví de tus lágrimas.

Tarde que dura vívida como un sueño

        entre las otras tardes.

Después yo fui alcanzando y rebasando

        noches y singladuras.

un abrazo

una caricia

un retrato

Pídeme una mirada

un beso

un latir

una palabra

Pídeme todo eso

y mucho más

pero ya sabes

no me pidas que me quede

¿Qué más he de decir?

Ya dije todo.

Insisto en el silencio de las lágrimas.

Hay voces que se ocultan en el ruido,

hay otras que se van por la distancia.

Hay tardes pasajeras del otoño

que nos traen la voz de la hojarasca,

y noches desganadas de hastío

que son pesadilla para el alma.

¿Qué más he de decir?

Cerré los versos,

clausuré de las rimas las ventanas,

sólo filtra la luz de la penumbra

de una vaga vigilia por el alba.

Rueda el último minuto de mi vida

con un dolor antiguo a las espaldas

y es hora de callar.

Pero hay silencios

que sólo se dicen con palabras...

Siento el viento rosar mi piel, piel que espera gozar

y lozana tú piel, pienso tú cuerpo abrazar

abrazar tus pechos que dormidos al roce, empiezan a despertar

beso tus labios, que saben sabiamente besar

suspiras y te quedas como amante que sabe fascinar

tentación, paso por encima sensación, y suspiras de placer

busco lo más preciado y al encontrarlo mi cuerpo vibra

lujuria incomprendida, de los que no saben conjugar

nada es nuevo en mi mente tú presente mi boca disfrutó

mis tristes fantasías hoy las veo hechas realidad

juego hermoso de dos pieles que se entregan sin piedad

piedad que no te asusta, piedad que piensas disfrutar

mojados piden tus labios lo que más deseas adorar

no puedo aguantar, como blanca escarcha cae sobre tú piel

tú te bañas con almíbar y mi cuerpo siente reposar
yo vencido tú cansada, los dos felices de tanto amar

Vagoh

HUNAPKÚ

Hun Hunahpú y Vacub Hunahpú eran grandes jugadores que gozaban de los dados y de practicar la pelota en su cancha de piedra con Hun Batz y Hun Chouen, los hijos de Hun Hunahpú. Si bien el juego de pelota está sobre la tierra, es también camino que lleva al mundo subterráneo y sombrío del Xibalbá. Hun Came y Vacub Came (Uno Muerte y Siete Muerte), señores principales del Xibalbá, enfurecieron por el estruendoso ruido que hacían los jugadores de pelota y convocaron a los demonios de la muerte y la enfermedad para decidir como derrotar y dar muerte a los gemelos. Cuatro búhos fueros enviados como mensajeros a la superficie, para invitar a Hun Hunahpú y Vucub Hunahpú a un juego de pelota en Xibalbá.

    El camino a Xibalbá es largo y lleno de pruebas que los gemelos deben sortear: ríos que fluían con grandes corrientes, agudos espinos y un río de sangre. Pasan todas las pruebas y llegan a un lugar donde encuentran una encrucijada con cuatro caminos de cuatro colores diferentes Aquí, los gemelos se equivocan al elegir el negro y allí comienzan sus penurias. Al llegar a Xibalbá saludan a los dioses del inframundo, que en realidad son muñecos de madera vestidos con los ropajes de los señores. Los hombres del Xibalbá reían con ganas, seguros de su triunfo. Ofrecen asiento a HunHunahpú y Vucub Hunahpú en una banca que no es común, sino una laja ardiente.

...y en el banco se quemaron. Se pusieron a dar vueltas en el banco, pero no se aliviaron y si no se hubieran levantado se les habrían quemado las asentaderas. Los del Xibalbá se echaron a reír de nuevo, se morían de la risa.

    Como prueba final, los señores del Xibalbá dieron a los gemelos cigarros y ocotes que debían permanecer encendidos sin consumirse durante la noche que habían de pasar en la Casa Obscura. Al amanecer, los dioses de la muerte constataron que los gemelos no habían cumplido su tarea: sus antorchas y cigarros se habían extinguido.

    Engañados y derrotados por los señores del Xibalbá, los gemelos fueron sacrificados y se les enterró en el juego de pelota del inframundo. Como prueba de la derrota, los dioses del más allá colocaron la cabeza de Hun Hunahpú en un árbol si frutos. De inmediato el árbol se cubrió de frutos y la cabeza se confundió entre los demás frutos.

Me gustó lo que dijiste, que he sido buena gente

y tímida me preguntas ¿Lo hacemos hoy?

mujer acaso no vivo contigo, para que pedir

pues claro amor para eso nos casamos

mujer, yo fui del amor ave de paso que contigo se quedó mi vuelo

y me pides cómo un extraño, lo que toda pareja debe de sentir

sabes que para mí es un placer, hacerte dichosa bella mujer

tú aromado cuerpo lista para ser amada una y mil veces

piel morena que quema mis nobles partes

piel sudada, curvas que me excitan, lo húmedo que siento

nos unimos y quedamos olorosos y agotados

te voy a decir, no me vuelvas a pedir lo que yo te sé añadir

más qué un amante, me siento galante, mariposa que se posa

sobre mi piel, hermosa te acaricio tus pistilos cómo una rosa

buscaré amarte antes, y  te sientas deseada

soy tu amigo, tu esposo y tu amante

vagoh

Es un cuento, me lo regalaron hace no mucho tiempo pero lo queria compartir con vos. Quiza lo conoces, quiza no, quiza te guste o quiza no, pero me acorde que lo tenia y en este momento de tanto odio y sentimientos feos puede venir bien. Un beso.

El pájaro del alma.

Hondo, muy hondo,

dentro del cuerpo habita el alma.

Nadie lo ha visto nunca

pero todos saben que existe,

saben tambien lo que hay en su interior.

Dentro del alma,

en su centro,

esta, de pie sobre una sola pata,

un pájaro: el pájaro del alma.

El siente todo lo que nosotros sentimos.

Cuando alguien nos hiere,

el pájaro del alma vaga por nuestro cuerpo,

por aqui, por alla, en cualquier direccion,

aquejándode fuertes dolores.

Cuando alguien nos quiere,

el pájaro del alma salta,

dando pequenos y alegres brincos,

yendo y viniendo,

adelante y atrás.

Cuando alguien nos llama por nuestro nombre,

el pájaro del alma presta atención a la voz

para averiguar qué clase de llamada es esa.

Cuando alguien se enoja con nosotros,

el pájaro del alma se encierra en si mismo

silencioso y triste.

Y cuando alguien nos abraza,

el pájaro del alma,

que habita hondo, muy hondo, dentro del cuerpo

crece, crece,

hasta que llena casi todo nuestro interior.

Atal punto que hace bien el abrazo.

Dentro del cuerpo,

hondo, muy hondo, habita el alma.

Nadie la ha visto nunca,

pero todos saben que existe.

Hasta ahora no ha nacido hombre sin alma.

Porque el alma

se introduce en nosotros cuando nacemos,

y no nos abandona

ni siquiera una vez mientras vivimos.

Como el aire que el hombre respira

desde su nacimiento hasta su muerte.

Seguramente quieres saber

de qué esta hecho el pájaro del alma

Es muy sencillo:

esta hecho de cajones y cajones;

pero estos cajones

no se pueden abrir así nada más.

Cada uno esta cerrado por una llave muy especial.

Y es el pájaro del alma

el único que puede abrir sus cajones

¿Cómo? tambien esto es muy sencillo:

con su otra pata.

El pájaro del alma está de pie sobre una sola pata;

con la otra -doblada bajo el vientre a la hora del descanso-

gira la llave, moviendo la manija, y todo lo que hay dentro

se esparce por el cuerpo.

Y como todo lo que sentimos tiene su propio cajón,

el pájaro del alma tiene muchisimos cajones.

Un cajón para la alegria

y un cajón para la tristeza,

una cajón para la envidia

y un cajón para la esperanza,

un cajón para la decepción

y un cajón para la desesperación,

un cajón para la paciencia

y un cajón para la impaciencia

También hay un cajón para el odio

y otro para el enojo

y otro para los mimos.

Un cajón para la pereza

y un cajón para nuestro vacio,

y un cajón para los secretos mas ocultos

(este es un cajón que casi nunca abrimos)

y hay más cajones

También tú puedes añadir todos los que quieras.

Aveces el hombre puede elegir

y señalar al pájaro qué llaves girar y qué cajones abrir.

Y a veces es el pájaro quien decide;

Por ejemplo:

el hombre quiere callar

y ordena al pájaro abrir el cajon del silencio;

pero el pájaro, por su cuenta, abre el cajón de la voz,

y el hombre habla ya habla y habla.

Otro ejemplo;

el hombre desea escuchar tranquilamente,

pero el pájaro abre, en cambio, el cajón de la impaciencia:

y el hombre se impacienta.

Y sucede que el hombre sin desearlo siente celos;

y sucede que quiere ayudar y es entonces cuando estorba.

Porque el pájaro del alma no siempre un pájaro obediente

y a veces causa penas....

De todo esto podemos entender que cada hombre es diferente

por el pájaro del alma que lleva dentro.

Un pájaro abre cada mañana el cajón de la alegría;

la alegría se desparrama por el cuerpo

y el hombre está dichoso.

Otro pájaro abre, en cambio el cajón del enojo;

el enojo se derrama y se apodera de todo su ser.

Y mientras el pájaro no cierra el cajon, el hombre continua enojado.

Un pájaro que se siente mal,

abre cajones desagradables;

un pájaro que se siente bien, elige cajones agradables.

Y lo que es más importante;

hay que escuchar atentamente al pájaro.

Porque sucede que el pájaro del alma nos llama,

y nosotros no lo oimos.

¡¡Que lástima!!

Él quiere hablarnos de nosotros mismos,

quiere platicarnos de los sentimientos que encierra en sus cajones.

Hay quien lo escucha a menudo.

Hay quien rara vez lo escucha

y quien lo escucha solo una vez.

Por eso es conveniente

ya tarde, en la noche,

cuando todo esta en silencio,

escuchar al pájaro del alma

que habita en nuestro interior,

hondo, muy hondo, dentro del cuerpo.

                                                    Mijal Snunit

Gladiolos rojos de sangrantes plumas
lenguas del campo llamas olorosas:
de las olas azules amorosas
cartas os llegan: pálidas espumas

Flotan sobre las alas de las brumas
epístolas de polen numerosas
donde a las aguas piden por esposas
gladiolos rojos de sangrantes plumas

Movidas son las olas por el viento
y el pie de los gladiolos van besando
al son de un suave y blando movimiento

y en cada dulce flor de sangre inerte
la muerte va con piel de sal entrando
y entrando van las flores en la muerte

Oscar Hahn                             

Oscar Hahn Nació en Iquique en 1938.
Estudió Pedagogía en la Universidad de Chile. Fue profesor de Literatura en la Universidad de Arica y posteriormente se radicó en EE.UU. donde se ha dedicado a la docencia, inicialmente en la Universidad de Maryland y actualmente en la Universidad de Iowa.
Su obra poética se inició en 1961 con «Esta rosa negra», al que le siguieron, «Agua final» en 1967, «Arte de morir» en 1977, «Mal de amor» en 1981, «Imágenes nucleares» en 1983, «Flor de enamorados» en 1987, «Estrellas fijas en un cielo blanco» en 1989, «Versos robados»  y «Antología virtual» en 1996.  Obtuvo el Premio Alerce de la Sociedad de Escritores de Chile y el Premio Municipal de Santiago.
Algunos de sus libros han sido traducidos al inglés.

Aún no recibe el Premio Nacional de Literatura...