Martín, al acabar la última página del libro que compró en un local perdido de la estación de buses de Mendoza, descubrió que era un idiota. Se había quemado las pestañas leyendo autores como Nietzsche, Freud, Marx, pasó horas y horas frente las hojas de los textos de Foucault y cuando no lograba cerrar los ojos en las noches, siempre existía un texto en el velador al cual recurrir para llegar a la mañana siguiente.

Al llegar a Santiago, Martín abrió la puerta de la casa y corrió a buscar el brasero. Tomó una bolsa de carbón y llevó esto elementos al patio de la casa. De su bolsillo derecho tomó los fósforos, arrojando una cerilla sobre el papel. Una llama azulada danzo sobre el papel consumiendo hasta la últimas palabras de Soriano y cuando el fuego estaba a punto de extinguirse, arrojó los pesados textos de Escritores rusos, latinoamericanos , franceses, italianos, toda la biblioteca que se encontraba apilada en en un viejo estante de su hogar.

Cuando las chispas de fuego dejaron de quemarse, Martín arrojó un jarro con agua para evitar un incendio. Caminó hasta el living de la casa, acomodó el culo en un cómodo sillón de felpa y encendió un programa de farándula.

Nunca había sido tan feliz en su vida.