(perdonen los errores de redacción, este fue uno de mis primeros cuentos y quise dejarlo tal cual lo escribí hace un montón de años)

El mejor jugador de fútbol que he visto en mi vida se llamaba Juan Carlos Tapia. Nunca llegó a ser profesional y no sé por qué. Tenía las condiciones  para convertirse en el mejor jugador de la historia del patético fútbol chileno, pero nadie lo descubrió. Salvo yo, en las pichangas que jugábamos en el colegio Nueva Aurora de Chile, cuando cursaba mi enseñanza básica.

Era más hábil que Salas, poseía  mejor cabezazo que Zamorano. Tenía

Martín, al acabar la última página del libro que compró en un local perdido de la estación de buses de Mendoza, descubrió que era un idiota. Se había quemado las pestañas leyendo autores como Nietzsche, Freud, Marx, pasó horas y horas frente las hojas de los textos de Foucault y cuando no lograba cerrar los ojos en las noches, siempre existía un texto en el velador al cual recurrir para llegar a la mañana siguiente.

Al llegar a Santiago, Martín abrió la puerta de la casa y corrió a buscar el brasero. Tomó una bolsa de carbón y llevó esto

Al descubrir a mi novia teniendo sexo con otro, no volví a tirar en dos años. La imagen de Carolina montada sobre un cuerpo ajeno, disfrutando de rutinas que practicábamos en la intimidad, resultó tan chocante que me abstuve de cualquier contacto físico con otra mujer. Yo la adoraba. Pensé construir una vida a su lado, tener hijos, casa, perro, gato, auto y deleitarme con ella en las comodidades de la vejez. Ahora que han pasado un par de años de la ruptura, me parece irrisorio armar un futuro con ingredientes impuestos por el marketing de la iglesia católica. Cuando

Por aquí pasó John Rambo. Yo estaba escondido en un granero. Era un niño. Habré tenido cinco o seis años cuando arribó como hurancán por mi pueblo, sólo recuerdo que vi explosiones, fuego, muerte. Delante de mis ojos vi como él mataba a mi padre con un cuchillo que brillaba en la oscuridad. Vi como violaba a mi madre y la degollaba como si fuese una gallina vieja. Vi como sus ojos de guerrero sediento de sangre iban acabando con todo. No habrán sido más de cinco minutos o tal vez menos... ni siquiera alcanzamos a ser extras de su

A  Isaac en

esta nueva época de su blog

Aquí estoy cagado de calor viendo si puedo escribir un par de líneas y no jalarmelas. Bueno, en realidad, no he consumido coca- hace dos días desde que tomaron preso al Chilly Willy, el único dealer que me fia-, quizás me he comido alguna mina con ese nombre, porque del ficus de mi dormitorio cuelga un calzón negro y un par de condones usados toman sol en la ventana, como recuerdo de una gloriosa batalla borrada por el alzhaimer.Creo que de ahora en adelante debería preguntarle el nombre a las minas